“embriaguez”

Queria ler algo de James Joyce. Várias vezes esfolhei Ulisses, mas não me sentia com coragem para levá-lo para casa. Tinha receio de começar por essa obra. Então o Público, na sua Coleção Não Nobel – Autores Premiados Pelo Tempo, acabou por escolher por mim. Nesta coleção encontrava-se Gente de Dublin. 

Não fazia ideia que iria encontrar um livro com várias histórias, mas agora pensando bem no título, até faz todo o sentido. Ao que sei esta versão apenas engloba dez dos quinze contos da versão original, Dubliners. Esta leitura foi tão prazerosa e surpreendente, que quando soube deste facto, fiquei curiosa em ler os restantes cinco. 

Estava reticente em relação ao autor, mas as dúvidas dissiparam-se com a primeira história. James Joyce é genuíno e simples nas palavras que utiliza para escrever e descrever sobre as gentes da sua terra, que nem sempre o orgulham. Uma terra que passou a ter um cantinho especial no lado do meu sentir. Ler as palavras de Joyce foi regressar para aquelas ruas e calcorrear caminhos cheios de gentes, que ora estavam efusivas, ora encontravam-se melancólicas, ora estavam desgraçadamente sós, ora encontravam-se completamente expressivas. Foi sentir os cheiros e odores envolventes daquela cidade e daquele país tão caraterístico na sua hospitalidade irlandesa; gentes de pele branca e com cabelos cor de fogo, que idolatram os pequenos raios de sol, que sempre teimam em não aparecer. E que sempre têm um copo na mão para o “bota abaixo”. 

Em Gente de Dublin encontrei aquilo que tinha tido a oportunidade de conhecer, enquanto residente naquele país. Muito embora estas vidas sejam um retrato dos finais do século XIX, este conjunto de histórias descreve uma cultura muito própria; pessoas muito parecidas nos comportamentos, que têm nos seus genes caraterísticas idênticas; independentemente da sua geração, parecem ter sido concebidas com a mesma massa; conservadoras, com dualidade de sentimentos, mesmo aceitando a sua condição de vida; que se encontram nas suas raízes celtas e na religião, na confraternização da música e dos pubs, no apego à terra, mesmo quando desejam sair.