As horas do tempo

"O tempo que passa não passa depressa.
O que passa depressa é o tempo que passou."
Vergílio Ferreira

Navega com Mayra Andrade

Amanhã é dia de música no Teatro das Figuras em Faro. Mayra Andrade, a "boa esperança de Cabo Verde" actuará às 22h00 e com a sua voz promete uma noite de ritmos quentes.
A cantora nasceu em Cuba há 21 anos e cresceu entre Cabo Verde, Senegal, Angola e Alemanha. Vive em Paris desde 2003 e prefere a "liberdade dos palcos à clausura dos estúdios". Não gosta que a rotulem de “a próxima Cesária Évora” e muito menos que a música cabo-verdiana seja sempre associada à diva dos pés descalços.
Navega é o seu primeiro disco, resultado de seis anos de trabalho, onde Mayra integra três canções de sua autoria.
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Site oficial: http://www.mayra-andrade.com/pt/accueil.php

Meio-dia: XLIV

Cem Sonetos de Amor. Assim se chama o livro de Pablo Neruda (Prémio Nobel da Literatura, 1971) publicado em 1959.

Os cem sonetos estão divididos em quatro partes: Manhã, Meio-dia, Tarde e Noite. Neles, Neruda expressa todo o seu amor.

O escritor confessa à sua amada "Matilde" (e a nós leitores), que grande foi o seu sofrimento ao escrevê-los, mas que a sua alegria em oferecê-los a ela era ainda maior.

Palavras apaixonantes para este quente mês de Agosto e dos cem sonetos, este que transcrevo foi o que mais gostei.




Saberás que não te amo e que te amo
pois que de dois modos é a vida,
a palavra é uma asa do silêncio,
o fogo tem sua metade de frio.

Amo-te para começar a amar-te,
para recomeçar o infinito
e para não deixar de amar-te nunca:
por isso não te amo ainda.

Amo-te e não te amo como se tivesse
nas minhas mãos a chave da felicidade
e um incerto destino infeliz.

O meu amor tem duas vidas para amar-te.
Por isso te amo quando não te amo
e por isso te amo quando te amo.

A invasão

"Eles vêm aí!"

Nuvens para sonhar

"De sonhar ninguém se cansa, porque sonhar é esquecer,
e esquecer não pesa e é um sono sem sonhos
em que estamos despertos."

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"Di sognare nessuno si stanca, perché sognare é dimenticare,

e dimenticare non pesa ed é un sonno senza sogni
in cui siamo svegli."

Fernando Pessoa, in Livro do Desassossego

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Tradução: Giulio.

Papel de carta

Ao receber este abraço lembrei-me do meu amigo carteiro e das suas palavras escritas no passado mês de Junho: "escrevam cartas!".

É bem verdade que cada vez menos se escreve para alguém em papel de carta. Os marcos de correio nas calçadas começaram a ser mais um adereço, do que uma necessidade. O ter tudo à mão de um simples clique alterou os hábitos. As palavras praticamente deixaram de sair de uma Bic Cristal. O som das teclas anuncia no pequeno ecrã as palavras, que a nossa caixa electrónica encarregar-se-á de enviar para a caixa electrónica do nosso destinatário.

Por estas razões, a Austrália Post apostou nesta campanha publicitária que está surpreendente e deveras tocante.

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Nota: Obrigada lindinha pelo o envio deste mimo.

"Partituras sob os [m]eus olhos"

"A luz da manhã não sente os vidros limpos da janela no momento em que os atravessa, pousando depois nas notas de piano que saem da telefonia e flutuam por todo o ar da cozinha."

José Luís Peixoto é um dos meus escritores portugueses de eleição. Não só pela sua escrita, mas também pela pesssoa simples e simpática que demonstra ser em presença com o seu público.

Cemitério de Pianos é a sua mais recente obra e narra a história de uma família. Os avós, os pais, os filhos, os irmãos, os netos, os tios, os sobrinhos e os primos todos eles são talvez teclas de piano suspensas na vida.

Os dois personagens, pai morto e filho vivo, contam-nos, em tempos diferentes e ao longo das 314 páginas, a vida e a morte, as paixões e as traições, as frustrações e a violência doméstica, as alegrias e as tristezas da família.

O cemitério de pianos reside numa carpintaria e é o palco central. Nele há lugar para os amores e traições, para as leituras escondidas, para as brincadeiras e conversas com o narrador pai.

É uma história doce, preenchida de afectos e tristezas, que li em três actos. No primeiro devorei 100 páginas e deparei-me com um pai morto e os seus sentimentos de culpa.

No segundo, encontrei 162 páginas de maratona. Um filho vivo, que deposita as suas esperanças e os seus pensamentos inacabados em 30 quilómetros de maratona e que vai ter com um pai morto.

E no terceiro, entra novamente o pai para confirmar a morte do seu filho.

Um livro recheado de páginas ternurentas, que foram "como partituras sob os [m]eus olhos".